Pointa

Na balkóně borec kouří,
jeden za druhým a sucho má v hubě,
plive dolů a oči mhouří,
zatím vše v pohodě, v reggae hudbě.

Z šestého patra padá slina,
letí si vzduchem, jen leť si, leť
omylem zasáhla na lebku skina,
no tragédie...co bude teď??

Čílí se týpek tetovaný,
že jasný úmysl, to nebyl pták,
do patra řve slova hany,
že pomsta jeho bude, tak jak tak.

A náš hříšník zatím v okně:
„Byl to omyl, pravičáku,
utři si kefu, a v neser se do mě...“
A co na to skin?? (s rudostí raků)

„I ty jeden hipísáckej píp,
vyběhnu nahoru a raději pros Boha,
kdyby ses nenarodil, bylo by líp,
tak radši rychle vem roha!!!“

Špekem zmámeného hipísáčka,
slova bolná přec nebolí:
„Dej si radši trávy sáčka,
jen co ti plíce dovolí...“

A na konec té hádky víru,
spadl z patra exemplář jointa,
konec války, rozešli se v míru...
(a v tom je ta pointa...)